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Présentation de Moïra V. Caravaggio
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MessageSujet: Présentation de Moïra V. Caravaggio Lun 11 Déc - 23:34
Moïra Valentina Caravaggio
La destruction
Sans cesse à mes côtés s'agite le Démon ;
Il nage autour de moi comme un air impalpable ;
Je l'avale et le sens qui brûle mon poumon
Et l'emplit d'un désir éternel et coupable.

Parfois il prend, sachant mon grand amour de l'Art,
La forme de la plus séduisante des femmes,
Et, sous de spécieux prétextes de cafard,
Accoutume ma lèvre à des philtres infâmes.

Il me conduit ainsi, loin du regard de Dieu,
Haletant et brisé de fatigue, au milieu
Des plaines de l'Ennui, profondes et désertes,

Et jette dans mes yeux pleins de confusion
Des vêtements souillés, des blessures ouvertes,
Et l'appareil sanglant de la Destruction !

◮ Prénom: C’est le choix avant tout d’un vieux prénom grec. Mοῖρα. Poussiéreux et quasiment imprononçable, la jeune fille a toujours détesté ce prénom. Préférant de loin les sobriquets que ses camarades lui ont accordés. ◮ Nom : Caravaggio, ces lettres aériennes émargeaient la fin des parchemins officiels qu’elle signait. Moïra avait toujours été fière de son nom de famille, de l’histoire, des voyages que ce simple nom transposait. Elle s’amusait follement à redessiner les contours de ces lettres rondes dans les manuscrits à l’aide sa plume, à en tracer à l’encre noire chacune des bifurcations, rencontres et lancé sur le papier. ◮ Date de naissance : 22 Décembre. ◮ Nationalité : Italienne ? Napolitaine s'il vous plait, ne confondez point. ◮ Statut : Pure. ◮ Patronus : Un Impala. ◮ Maison : Serpentard, la jeune fille est une compétitrice dans l’âme bien qu’elle ne se soucis peu des règles. Ce qui compte à ses yeux, ce sont les résultats. La première place sinon rien. Elle ne conçoit pas qu'on puisse aimer perdre ou l'accepter. C’est une fière combattante dans l’âme à l'ambition toujours plus folle.
Fact about her

◮ Frêle et petite. du haut de son mètre cinquante et quelques, Moïra n’impréssionne personne. C’est un détail que l’on remarque assez rarement dans son champ de vision. Seule la douceur de sa voix interpelle. Elle sonne, tonne et résonne. Les articulations rugueuses de ses cordes de vocales s’articule de manière mélodieuse, lui conférant une intonation toute à fait charmante.
◮ Amortencia. Son amour pour les choses sucrées la pousse plus volontiers vers les parfums de confiserie. Berlingots à la menthe, Crèmes Canari, plumes en sucre et Patacitrouille, tous ces mets affole ses cinq sens. Les douceurs au chocolat cependant sont les mignardises qu'elle affectionne le plus. Après tout le chocolat, c'est réconfortant.
◮ Polyglot. Il y a quelques vieux dialectes qui traînent sur sa langue : un peu de latin, un peu de grec ancien parce que Moïra a une passion cachée pour les mots magiques et leurs significations. Et quelque part, bien malgré elle, il reste quelques mots d'Italien, lointains souvenir d’une enfance Napolitaine.
◮ Baguette. Extrêmement rigide, très nerveuse, c'est une vielle baguette qui peinait à trouver un propriétaire et dont le fabriquant désespérait de se débarrasser un jour. La finesse du bois de cerisier qui la compose, fait d’elle une baguette très élégante. Longue de 21.7 cm, on se méprend souvent sur sa puissance, pourtant le ventricule de dragon en son sein dénote un potentiel optimal.
◮ Duelliste. Poupée à l'aspect fragile, on la sous-estime souvent Moïra, avec ses airs de poupée trop choyée. On s'en mord les doigts, parfois, quand on réalise l'erreur trop tard.  La jeune sorcière a toujours été bonne pour les affrontements, formé depuis le berceau pratiquement aux maniement de la baguette, on ne lui permet aucune erreur. Quand certains bougent à l'instinct, la sorcière lit les agitements de la magie, les traces qui ne trompent pas - et la mécanique s'enclenche après les calculs. Mais on lui reprocherait facilement de ne jamais tenter le tout pour le tout, de ne jamais jouer sur un coup de dés.
◮ Sang. Si elle ne se blesse pas volontairement, il y a quelque chose de malsain dans la fascination qu'elle a pour les entailles et les blessures qu'elle récolte. A tirer sur les fils magiques qui referment à la plaie, à gratter la croûte pour regarder encore et encore le sang qui coule. Qui parait si propre, tellement pur. Mais elle, elle ne sait que trop qu'il est sale ; et dans sa tête, il y a cette drôle de ritournelle qui n'était pas là avant et demande, interroge de plus en plus fort : et si tu laissais tout couler, est-ce que tu serais purifiée de toute cette saleté ?  
Codage par Libella sur Graphiorum
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